Negrita.

tiene el pelo largo hasta la cintura y es negrita
y sus ojos son abismo al que caer cuando te miran.
su voz es como la voz de una niña, es artista,
y sus manos dibujan su camino en el suelo con una tiza.

Tiene alas en su espalda,  y si vuela es huidiza
de seda son sus manos cuando el viento las acaricia
sabe a menta su sonrisa, su locura me encandila
como una espiral de colores en el viento
como llegar mas allá de los intentos, su sonrisa

tiene el pelo hasta la cintura y es bonita
es de ébano su cara, y su mirada sencilla
es un recuerdo feliz, recodar cuando era niña,
y yo como un niño la sigo mirando
aunque la vea pocos días.

Es fuerte y es sincera, es pequeña y divertida
una flor entre las flores, una estrella que de día brilla
sabe a menta su locura, y su sonrisa me encandila
me enamora la negrita, la mas maja de las majas
la mas maja, mi amiga Mita.

Pedro Giménez Endolz

nariz de payaso

Los momentos pasaban demasiado rápidos

cuando pasaban contigo, y qué largas son

las noches pensando en ti,

y sin embargo qué largas.

Las madrugadas me son eternas,

y las tardes son calor sofocante,

aquí en el olvido al que me desterraste,

contando horas, como gotas  amargas.

Comer sin hambre, vivir sin nombre

tortura ante un espejo,

tortura frente a un hombre,

tu ya no eres nadie, solo palabras.

Vivir sin vida, volar sin alas,

Dormir, sin soñar , solo dormir

Sin descanso deshacerme,

Deshacerme entre las sábanas.

Qué recuerdos son tu boca,

Tus manos, tu pelo y tu cara,

Tu nariz de payaso,

Y tus piernas descalzas.

Qué recuerdos tan borrosos,

Nadie diría que te amaba,

Y así es, nunca lo olvides,

Es así, te amaba.

Pedro Giménez Endolz

Un Mundo Feliz, Aldous Huxley.

Cuando nos sentamos en nuestro sillón de leer, en la cama, o aprovechamos un interminable viaje en la línea 1 como es el caso de servidor, y decidimos abrir “Un mundo feliz”  de Aldous Huxley, nos encontramos ante una historia de ciencia-ficción que nos hace involucrarnos en un mar de sentimientos, futuros descubrimientos más realizables de lo que creemos,  historias paralelas cargadas de emotividad y frustración, grandes genios, pobres locos, un argumento que incita a lector, en este caso un sujeto de 19 años, que ha leído esta novela futurista, a pensar, con miedo y a la vez fascinación, en todo lo que el ser humano, torpe y sencillo como parecía en sus remotos comienzos, cuando se usaban toscas lanzas para poder cazar algún mamífero que llevarse a la boca, hasta poder crear a los hombres al por mayor, como nos cuenta el autor de una forma intrigante y utópica. ¿Utópica?, desde mi simple punto de vista no… el mundo feliz que nos plantea Aldous Huxley, no es tan distinto como el mundo feliz en el que vivimos, no es tanta la diferencia, hoy en día, gracias a la cirugía plástica, las mujeres de esta nuestra sociedad occidental, no tiene nada que envidiar a la misma Lenina, el necesitado soma, lo podemos encontrar en las tan de moda  tarifas de datos, a las que muchos de los futuros trabajadores, vivimos enganchados y dependiendo hasta tal punto de hallar nuestra felicidad en ellas, tomando como droga las redes sociales, la telebasura cada vez mas prolífica en las cadenas de medios, algo aparentemente inofensivo, como el soma, y más que recomendado, siendo todos nosotros constantemente bombardeados y acosados con la publicidad persuasoria obligándonos, de forma “inofensiva” a caer en la esclavitud de tales elementos, sometiéndonos a incurables complejos, que podemos eliminar en los maravillosos gimnasios, sustituyéndose así, en tradicional y sano deporte al aire libre, u otras prácticas sanas, como la lectura, incluso, algunos de mis compañeros han tenido que leer el libro en formato PDF, ya no se tiene ni por qué emplear el analógico.

Hay personas que son capaces de permitir que millones de personas mueran en la más absoluta miseria y pobreza, cobrando cientos de miles anualmente. Aquí, es donde se demuestra y se ven la crueldad, egoísmo e incomprensión humanas, que han formado parte de nuestra estructura genética desde el comienzo. Cualidades que en el año 632 después de Ford, continúan un Mundo Feliz, a pesar de que en este, el desarrollo de la ciencia aparente haber conseguido un estado mundial de felicidad. Seré conciso, la Guerra de los Nueve Años, trajo detrás de si la pérdida de ancestrales prácticas y costumbres, la reproducción humana ha pasado de  ser natural, a pertenecer como función exclusiva de desarrollo a manos de ingenieros genéticos, quienes desde sus laboratorios, controlan la cantidad y la calidad de embriones de probeta, futuras generaciones de trabajadores, veintenas y veintenas de clones creados mediante el método Bokanovsky, y otras avanzadísimas  técnicas de laboratorio,  modulados y diseñados de forma que puedan cumplir los requisitos del contrato socio-laboral que  firman con el simple hecho de su programada existencia,  clasificados por 5 letra griegas, desde la aventajada élite de los Alfa, los que controlan el cotarro, hasta legar a los simples Epsilon destinados a la realización de arduas tareas y trabajos similares a la esclavitud, todos ellos seguidos con tratamientos como el electroshock para la aceptación de su futura “vida” si se puede llamar así, ya desde pequeños, los niños de este mundo feliz duermen en grandes habitaciones comunales en las que dormidos reciben mensajes subliminales para controlar su conducta y mentes, de acuerdo con el pensamiento Fordiano.

Pero en el mundo feliz, también se cometen errores, como lo puede ser Heltmoltz Watson, quien a pesar de su categoría de alfa, posee un físico impropio de la élite,  y no puede tener relaciones sexuales como debería, un simple error de probeta. Personas que no encajan en esta “perfecta sociedad”, o que son conscientes de que existen otras formas de vida, como Mustafá Mond , quien deja sus científicas investigaciones para darse al bien común, una persona que guarda en una caja las grandes obras maestras  de la literatura, la filosofía  y la religión,  quien admite que limitar el desarrollo intelectual de la mente, está en contra del bien general. O un humano salvaje que cita a Shakespeare, remoto vestigio, quien llevado al mundo feliz se siente abrumado  entre otras cosas por la desenfrenada sexualidad de allí, lo que cree está en contra de l dignidad humana que desde Ford, queda transformada en pertenecer a un estamento.

Esta obra de Aldous Huxley, plantea un dilema similar al que puedan plantear otras obras como “Matrix”, “Blade runer”,  “V de Vendetta” o que ya en la antigüedad planteaba Platón en su mito de la caverna. Nos hace plantearnos hasta qué punto el hombre depende del bien común y de la felicidad, el control, y lo que de verdad se puede plantear como meta al ser humano, como tal, no como artificial clon creado a partir de otros , si no como un ser natural racional, lo que en estas sociedades cada  vez mas cercanas a estas utopías planteadas queda  encaminado a la extinción, la libertad. 

 Pedro Giménez Endolz

Nocturnidad 3

Cierro mi ventana para no escuchar
una verbena que suena
que suena una verbena
que no me deja descansar.

El calor es agobiante
y el ambiente, caliente
caliente el ambiente
se podría cortar.

Y se que en otro pueblo
hay un héroe romántico
un tétrico loco
que con lúdico líquido alcohólico
juega y se marea,
se marea y juega
y por amor, empieza a llorar.

un pobre payaso que no tiene nada
que nada en su llanto
que tonta la tinta
que tanta tirando.

Un pobre zagal
que se ha perdido,
que camina muerto
que camina herido
porque su musa no le quiere
y aunque duele
nunca le ha querido

Y se siente solo
el pobre, solo y
amargado, hundido
despreciado, insultado
consigo indignado
de alcohol y lágrimas empapado
borracho muchacho,
inútil, mamarracho,
ignorado, escupido, maltratado,
sentenciado a una pena
por la mala ya no vive
y por la buena castigado.

Un héroe romántico
tan tétrico loco,
que con lúdico líquido alcohólico
juega y se marea,
se marea y juega...
insultado, abatido,
desgraciado iluso,
desgarbado, acomplejado,
diría feo incluso,

Que no es amor lo que te duele
inútil, no es amor lo que te duele
que es rabia pura y dura
corazón, o que te mueve.

Mísero, estúpido, irónico
patético, abofeteado,
desterrado melancólico,
triste héroe romántico,
y con el peor de los adjetivos
señalado, y aunque sarcástico,
lo peor es estar. Enamorado.

Pedro Giménez Endolz

El último.

Márchate si quieres,                                                                                                                                          pero no me pidas que me quede                                                                                                                      y si vuelves, no esperes a este chico,                                                                                                                   pues mi vida, mi alma y mi ser                                                                                                                          se marcharán contigo                                                                                                                                        a cada paso que des.
Márchate si quieres,                                                                                                                                            olvídalo todo, todo cuanto tienes,                                                                                                                     quema los recuerdos,                                                                                                                                        si pudieras, márchate.                                                                                                                                           No tengo nada para atarte,                                                                                                                                       nada que valga la pena,                                                                                                                                  nada que entregarte,                                                                                                                                          
nada que tu pudieras entender,                                                                                                                      pues el amor no se entiende,                                                                                                                          ni se mendiga, ni se compra,                                                                                                                               ni se vende..., es sentir                                                                                                                                  lo que tendrías que hacer,
nada que me haga feliz contigo.                                                                                                                       Y mis lágrimas te escriben este poema,                                                                                                               mis manos se resquebrajan                                                                                                                           cuando intento curar tu pena,                                                                                                                           y tu te hundes como un sueño                                                                                                                            chocando contra el muro de la realidad,                                                                                                           y te amo, y te necesito,                                                                                                                                        siempre lo haré,                                                                                                                                               pero no me pidas que me quede,                                                                                                                 pues yo ya me he ido,
por favor haz tu lo mismo,                          
y a pesar que me destroce,    
con mi vida, márchate,
y es lo último que te ido,
y ojalá lo último que te escribiré,
eres niño y eres grande, no te quiero,
márchate.

Pedro Giménez Endolz.

Desde mi, es mi proyecto

kDesde mi puedo ver con otros colores
ser sin serlo un caballero
desde mi rompo cristales
desde mi si quiero puedo

desde mi creo palabras
desde mi hasta el final  me pierdo
desde mi rompo barreras
desde mi llego hasta el cielo

desde mi creo el futuro
desde mi no tengo miedo
desde mi caigo y levanto
desde mi me lanzo y vuelo

desde mi sigo luchando
soñando por lo que quiero
desde mi luchar mi vida,
desde mi, si quiero puedo
Desde i es mi proyecto.

"la música, la negación de las frases, la música, la antipalabra" basado en una coneración entre franz y sabina de -La insoportable levedad del ser-

la música, como cualquier otro tipo de arte, es una forma de comunicación, pero no comunica de la misma forma en que lo haría la voz que ahora suena en la radio. La música está viva, y nos acompaña constantemente en lo as profundo de nuestras cabezas, aunque de alguna forma u otra, hay personas que permanecen dormidas a su escucha. Somos seres complejos, y como tales, tenemos la inmensa ecesidad de pensar constantemente, en todo: en lo que hacemos, y en o que no hacemos, en o que deberíamos hacer, y en lo que no deberíamos hacer,  claro, todo elo precisa poner nombre, involuntariamente, a todos y cada uno de los conceptos que pasar por nuestra cabecita, lo cual está my bien cuando hablamos de cosas sencillas y prácticas, en definitva: las hacemos compremsibles. Pero como bien he mentado antes, somos somos demasiado complejos, lo cual quiere decir que en las lineas anteriores  de decía de hablar con palabras que hacemos comprensibles queda completamente obsoleto cuando nos encontramos con algún cpncepto dificil de entender, de procesar, de nombrar, es ahí cuando, en esa pequeña parte de nuestra cabecita despierta y quizás, solo la múica es el único leguanje capaz de hablar por nosotros.

Dedicado a Kike Endolz Nava por haberme ayudado a soportar lo insportable levedad del ser.